L’urbex — abbreviazione di urban exploration, esplorazione urbana — è molto più di un’attività di nicchia praticata da curiosi con le torce in mano. È una filosofia, un modo di guardare il mondo che ci ha lasciato alle spalle. Un confronto intimo con la mortalità delle cose e, per riflesso, con la nostra stessa impermanenza.
Ho sempre avuto una certa attrazione per i luoghi che il tempo ha dimenticato. Non l’attrazione del brivido facile — quella si esaurisce in fretta — ma qualcosa di più profondo: il desiderio di capire cosa resta quando tutto il resto se ne va. Cosa rimane di una vita, di un’istituzione, di un sogno industriale dopo che le persone hanno abbandonato il campo?
Questa è la domanda che mi porto dietro ogni volta che varco la soglia di un edificio abbandonato con la mia macchina fotografica.
La scuola che non suona più
C’è un momento, entrando in un’aula scolastica abbandonata, in cui il silenzio diventa assordante. Non il silenzio di un posto vuoto — questo si sopporta facilmente — ma il silenzio di un posto che doveva essere rumoroso e non lo è più.
Ho scattato questa fotografia in una mattina di aprile. La luce filtrava obliqua dalle finestre sconquassate, posandosi su quel banco come un riflettore su un palcoscenico deserto. Il calamaio era ancora lì, fedele alla sua postazione come un soldato che nessuno ha congedato. Le foglie secche, entrate chissà come, avevano colonizzato le superfici con la pazienza silenziosa della natura.
Mi sono seduto sul bordo di quel banco, ho chiuso gli occhi e ho cercato di sentirli: i bambini che avevano occupato quelle sedie, le voci che avevano riempito quell’aria. Ho immaginato lezioni di latino, discussioni accese sulla geografia, risate soffocate che viaggiavano sotto i banchi. Poi ho riaperto gli occhi e il silenzio è tornato, più pesante di prima.
E poi ci sono i graffiti. Qualcuno, in un momento di ispirazione — o di noia — ha lasciato scritte in latino sui muri scrostati. Frasi filosofiche, citazioni classiche, come se il luogo invocasse ancora la sua identità originale. Come se il muro resistesse, a modo suo, continuando a insegnare.
Questo è uno di quei momenti che mi fanno capire perché faccio questo mestiere. Non esiste nessun set artificiale, nessuna luce aggiunta, nessuna scenografia costruita a tavolino che possa
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I corridoi dove si misurava il respiro
Se le scuole abbandonate trasmettono malinconia, gli ospedali abbandonati trasmettono qualcosa di più viscerale. Qualcosa che attiva istinti primordiali, che fa accelerare il respiro anche a chi di solito è insensibile ai luoghi.
Non è superstizione — almeno, non lo è per me. È il riconoscimento che questi ambienti sono stati teatro di momenti estremi della condizione umana: la nascita, la malattia, la morte. Il peso di queste esperienze sembra depositarsi nelle strutture stesse, nelle piastrelle scheggiate, nei corridoi che non portano da nessuna parte.
Un letto d’ospedale abbandonato è un oggetto che racconta storie senza aprire bocca. Questo, in particolare, con la sua rete arrugginita e il materasso disfatto, sembrava sospeso tra due tempi: quello del suo utilizzo e quello del suo abbandono. Come se aspettasse ancora qualcuno.
Mi sono avvicinato lentamente, come si fa nelle chiese o nei cimiteri, con un rispetto quasi istintivo. Ho composto l’inquadratura cercando di rendere quella tensione sospesa, quell’attesa immobile.
In un’altra stanza, un carrello medico e dei deambulatori erano rimasti dove qualcuno li aveva lasciati, probabilmente di fretta, in un giorno che per loro sembrava come tutti gli altri ma che si è rivelato l’ultimo. Gli oggetti medici abbandonati hanno una qualità particolare: sono stati fatti per servire corpi umani, e quella prossimità con la carne e con la
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L’industria che si è fermata
C’è un tipo di abbandono che parla non di singole vite ma di epoche intere. Le fabbriche e gli spazi industriali dismessi non raccontano storie personali — o almeno, non subito — ma narrazioni collettive: la fine di un’era economica, il tramonto di un modello produttivo, la migrazione di intere comunità verso un altrove che sembrava migliore.
Questa ambulanza, ritrovata tra la vegetazione inselvatichita, è una delle immagini che più mi ha colpito. C’è qualcosa di profondamente paradossale in un veicolo il cui unico scopo era salvare vite che viene abbandonato a morire lentamente tra le erbacce. La natura, paziente e implacabile, ha fatto il suo lavoro: creando quella tensione tra il costruito e il vegetale che è uno dei temi ricorrenti del mio lavoro fotografico.
I cartelli di pericolo su questo quadro elettrico ormai fuori uso sono ancora lì, ancora vigili, ancora autoritari. “Pericolo di vita,” dice uno di loro. È difficile non cogliervi una certa ironia morbosa: il pericolo che indicano non esiste più, eppure il monito rimane. Come
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Dove finisce il degrado e inizia l’arte
Uno dei fenomeni più interessanti che si osservano negli edifici abbandonati è l’arte che vi prolifera. I graffiti — spesso liquidati come vandalismo dalla maggioranza — assumono all’interno di questi spazi una valenza completamente diversa. Diventano dialogo tra il passato e il presente, tra il declino e la creatività, tra la morte e la vita.
In questo edificio, artisti anonimi hanno trasformato le pareti scrostate in una galleria informale. I colori accesi contrastano con il grigio della pietra consunta; le forme bizzarre dialogano con le finestre rotte. C’è qualcosa di profondamente poetico in questo: la bellezza che cresce proprio lì dove tutto sembra essere finito.
Non sono d’accordo con chi dipinge questi spazi senza permesso su edifici privati abitati o protetti. Ma negli spazi veramente abbandonati, dove nessuno rivendica più la proprietà effettiva, i graffiti diventano quasi necessari: il segno che il posto è ancora vivo, ancora visitato,
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Quando la natura vince sempre
C’è una certezza assoluta nell’URBEX: alla fine, la natura vince sempre. Puoi costruire quanto vuoi — fabbriche, ospedali, scuole, palazzi — ma se smetti di curarli, il verde inizia a reclamare il suo territorio con una determinazione che non conosce fretta ma non conosce neanche esitazione.
Questi alberi ricoperti di muschio che avanzano nell’edificio sono una delle immagini più radicali che ho scattato. Non c’è nessuna tragedia qui — almeno, non dal punto di vista della natura — c’è solo il ciclo delle cose che si compie. L’uomo ha costruito, l’uomo se ne è andato, la natura è tornata.
Mi ha fatto pensare alle rovine dell’antichità classica: i templi greci invasi dalla vegetazione, gli anfiteatri romani dove crescono i fiori. C’è un senso di continuità in tutto questo, quasi consolante.
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Il brutalismo che non si arrende
Tra tutte le architetture dell’abbandono, quella brutalista ha una dignità particolare. Il cemento grezzo — il materiale per eccellenza del Novecento — non decade con grazia come il legno o la pietra, ma resiste, si incrina, si sgretola ma rimane. C’è qualcosa di quasi ostinatamente eroico in un edificio brutalista abbandonato.
Questo edificio, con il suo orologio fermo e il murale geometrico che ancora si ostina a essere presente, è un esempio perfetto di quella dignità. L’orologio — che ovviamente non funziona più — sembra quasi una dichiarazione di intenti: “Eravamo qui, la nostra ora era reale.” Il murale, con i suoi colori sbiaditi ma ancora leggibili, rivendica
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L’etica dell’esploratore
Non si può parlare di URBEX senza affrontare la questione etica. È una pratica che vive in un’area grigia legale e morale che è bene riconoscere onestamente.
La mia filosofia si riassume in tre parole: guarda, fotografa, lascia. Non porto via niente — nemmeno quello che sarebbe facile portare via. Non tocco, non sposto, non altero. Entro dove è fisicamente possibile farlo senza forzature. E rispetto la proprietà privata: se c’è qualcuno che rivendica attivamente un luogo, io non ci entro.
Queste fotografie non sono un invito a fare lo stesso. Sono il mio modo di raccontare una realtà che esiste, che ha una dignità, che merita di essere vista prima che sparisca definitivamente — sommersa dall’oblio o dalla ruspa.
Perché questi luoghi scompaiono. Rapidamente. Un edificio abbandonato oggi potrebbe essere demolito domani, ristrutturato tra un mese, raso al suolo entro un anno. Ogni volta che scatto in un posto come questi, so che sto preservando qualcosa che altrimenti andrebbe perso per sempre.
Cosa resta
Alla fine di ogni uscita, tornando verso casa con le schede di memoria piene e la testa ancora tra i corridoi di qualche luogo dimenticato, mi torna sempre la stessa domanda: cosa resta di noi quando ce ne andiamo?
Questi posti cercano di rispondere. Dicono che restano le cose — i banchi, i letti, i macchinari — e che le cose parlano, a modo loro, di chi le ha usate. Dicono che resta la natura, e che la natura è molto più paziente di noi. Dicono che resta la bellezza, anche dove sembra impossibile trovarla.
E restano le fotografie. Questa è la mia piccola risposta al problema della scomparsa: fissare l’attimo, anche l’attimo del degrado, e farne qualcosa che dura. Non per nostalgia, ma per memoria. Non per fermare il tempo, ma per testimoniare che il tempo è passato.
Hai mai esplorato un luogo abbandonato? Hai un posto nel cuore che il tempo ha dimenticato? Raccontamelo nei commenti qui sotto.